Sou ansiosa. Daquelas que comia unha e parou porque já não tinha mais unha direito. Hoje, como os corinhos da unha. É nojento, eu sei, mas minha unha cresceu.
Sou uma daquelas ansiosas que nunca é ansiosa quando é normal ser. Andei de avião pela primeira vez, sozinha, sem um pingo de ansiedade. Comecei a trabalhar, fiz vestibular, me formei, falei na primeira reunião, fui oradora e comecei na faculdade. Nada.
Acho que sou ansiosa alheia. E por ficção. Sou muito ansiosa pelos outros, é parte dessa coisa que eu tenho de me contagiar com alegrias, tristezas, frustações, vitórias e derrotas alheias. Fico ansiosa ao ponto da gastrite, de dar vontade de vomitar, de suar frio e ficar com dor de cabeça.
Fico ansiosa em casamentos (ou ficava, não vou em um casamento há tempos), na formatura dos outros, esperando por notícias de entrevistas, de telefonemas, de e-mails. Fico muito ansiosa em final de livro que tem continuação, em cenas tensas de filmes ou seriados e em histórias investigativas.
Descobri que minha ansiedade era engraçada assim só dia desses: estava escrevendo uma cena para um livro em conjunto com minha cunhada e senti aquela agitação que vem com a sensação de ansiedade. Pensei que era bobeira ficar ansiosa assim quando nem mesmo estávamos tentando publicar ainda... Só depois, recebendo a parte dela e começando a escrever a minha, percebi que a sensação tinha a ver com o momento que os personagens viviam. Estava ansiosa para saber qual seria o próximo passo deles no papel (mesmo que na teoria estivesse decidido). Depois, livro pronto e edição começada, começamos a procurar informações sobre publicação. Nunca me senti tão tranquila na vida!
Minha amiga Anne disse na semana passada que sou ansiosa porque me envolvo, e eu até concordo com ela. Só sou ansiosa por ter a habilidade de me colocar no lugar do que me deixa assim. Foi nesse dia que descobri que a merda desse defeito virou uma qualidade. E eu que me odiava por ser ansiosa?
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